Karim Kattan, escritor: “Como palestino y gay, la violencia política y la sexual entraron a la vez a mi vida”
En su nueva novela ‘El Edén al alba’, escrita a la manera de una parábola bíblica, dos hombres se enamoran en una Palestina sometida a la violencia de la ocupación
París – 10 NOV 2026 – 00:30 AST
Karim Kattan (Jerusalén, 37 años) creció en Belén, en una familia de la burguesía católica palestina, y estudió en un liceo francés de Jerusalén al que llegaba de manera semiclandestina, atravesando cada día los controles militares israelíes. Residente en París desde los 18 años, se ha convertido en uno de los escritores más prometedores de su generación, autor de novelas que mezclan el realismo político con la fábula, el erotismo y lo sobrenatural.
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En la reciente El Edén al alba (Txalaparta), escrita casi a la manera de una parábola bíblica, dos hombres se enamoran en una Palestina sometida a la violencia de la ocupación. Al concertar esta entrevista, propone quedar en un café de París, cerca de su casa. Solo que Kattam, que habla con una sensibilidad siempre atravesada por la ironía, como si el humor le permitiera mantener a raya el desasosiego, prefiere llamarlo “el lugar donde me alojo”. Cuando se le advierte, se ríe: será un lapsus propio, quizá, de alguien que se siente siempre de paso.
Pregunta. El Edén al alba es una historia de amor y violencia. Solo que en su relato ambas fuerzas no se oponen, más bien conviven. ¿Las considera indisociables?
Respuesta. Eso es muy propio de la experiencia gay y de la literatura gay. Los homosexuales tenemos muy pocas ventajas respecto a los heterosexuales, pero tenemos esa: entender bastante bien esa frontera borrosa entre amor y violencia. Descubrimos nuestra sexualidad en un contexto marcado por el insulto y el rechazo. Esa experiencia también me ha permitido arrojar una luz distinta sobre la realidad palestina.
P. De hecho, hay un paralelismo entre ser gay y ser palestino que recorre todo su libro.
R. He escrito una novela y no un manifiesto, pero ese es uno de los elementos centrales. Hay una escena en la que Isaac sufre una agresión por parte de un soldado israelí en un control militar, por ser palestino pero también por ser gay. No es autobiográfica, pero he vivido situaciones parecidas muchas veces. Esa violencia te paraliza y se queda en ti. Y a la vez, me interesaba que el personaje sintiera deseo por ese soldado. Me interesa esa mezcla incómoda, la coexistencia de sentimientos contradictorios, propia de quienes están en esa situación.
P. Isaac aspira a la santidad, mientras que Gabriel solo quiere ser jardinero. Uno busca la trascendencia. El otro, cuidar la tierra y a los demás. ¿Con cuál se identifica?
R. Con los dos. Cuando era pequeño quería ser santo. En mi imaginación, lo iba a lograr convirtiéndome en monje: vivir en una casa con otros hombres, todos juntos, me parecía una idea genial… [risas]. Luego descubrí que ser santo no era tan fácil ni tal vez tan deseable. Y entonces, un poco más mayor, quise ser jardinero. Finalmente no he sido nada de eso, por lo menos de momento.
P. Su novela está escrita con un aliento casi bíblico. A veces parece que quiera firmar una versión queer de las Escrituras.
R. Hay referencias al Génesis, a los relatos mesopotámicos de la creación y al Cantar de los Cantares. No diría que he escrito una versión marica del Cantar de los Cantares, pero algo de eso hay. Vengo de Belén, de una familia árabe católica. Crecí rodeado de iglesias, conventos y referencias bíblicas. Estoy profundamente marcado por esa cultura, tanto o más que por mis experiencias posteriores.
P. Sus personajes parecen huérfanos, incluso cuando tienen familia.
R. Nunca lo había pensado, pero en mis tres novelas los padres han muerto, están ausentes o permanecen muy lejos. Y, sin embargo, yo estoy muy unido a los míos. Al liberar a mis personajes de las relaciones familiares, que son terriblemente complejas para un homosexual, también les concedo cierta libertad. Ahora que lo dice, me doy cuenta de que todos mis personajes encuentran una forma de emancipación en la soledad y el desamparo. Y eso es tremendamente gay.
“No diría que he escrito una versión marica del Cantar de los Cantares, pero algo de eso hay. Vengo de una familia árabe católica y crecí rodeado de iglesias, conventos y referencias bíblicas”
P. Salió del armario en la preadolescencia. ¿Cómo reaccionó su familia?
R. Mi familia es católica y de la vieja escuela, y nada en su visión del mundo los preparaba para aquello. Pero me impresionó su capacidad de aceptación posterior. A veces me pregunto si yo sería capaz de aceptar algo que contradijera todas mis convicciones. Sinceramente, no sé si podría.
P. Solemos creer que la homosexualidad en Oriente Próximo es mucho más complicada de aceptar que en Occidente. ¿Un estereotipo?
R. Sí, es una simplificación enorme. En todas las entrevistas tengo que hacer mucha pedagogía, menos en una gira reciente por España. Me sorprendió la facilidad con la que se hablaba de Palestina, de las cuestiones queer y de sus intersecciones en su país. Están mucho más avanzados que en Francia.
P. Dice que tuvo una infancia triste. ¿Por qué?
R. Nada demasiado original. Era un niño bastante tímido, enfermizo, consciente de mi diferencia sexual y con intereses que no compartían los demás. Había mucha soledad, de esa que solo pueden sentir los niños. Pero también tenía alegrías enormes. Leía y jugaba a videojuegos todo el rato. Todavía lo hago.
P. ¿Era una forma de evadirse?
R. Sí, pero no solo eso. Los libros y los juegos me formaron de una manera que nada más habría podido hacer. Tuve la suerte de crecer en una familia bastante acomodada. Mi padre era hombre de negocios y mi madre, profesora y luego ama de casa. Mi abuela tenía muchos libros y le encantaba que los leyera en voz alta. También podía tener videojuegos, que eran bastante caros. Soy muy consciente de ese privilegio.
P. Para ir al instituto francés de Jerusalén tenía que atravesar cada día controles militares, a veces durante horas.
R. De hecho, la entrada en la ciudad era ilegal para mí y para otros alumnos. Impacta, pero era todo lo que conocía. Durante mi adolescencia tuvo lugar la segunda Intifada y se construyó el muro de apartheid. Mi entrada en la adolescencia y en la sexualidad coincidió con aquel encierro. Como gay y palestino, dos formas de violencia, la política y la sexual, entraron al mismo tiempo en mi vida.
P. ¿Cómo se acostumbra uno a vivir bajo la amenaza permanente de la violencia?
R. Es algo que me intriga mucho: una termina acostumbrándose a cosas a las que nunca debería habituarse, incluidas las mayores catástrofes. Es una condición necesaria para seguir viviendo, pero esa capacidad de adaptación me resulta aterradora. En estos últimos años he recurrido mucho a mi mecanismo de defensa favorito: la disociación. No es indiferencia, sino una manera de tomar distancia respecto a lo que sucede. Pero hay momentos en los que todos los mecanismos que inventas para proteger una parte de ti no sirven de nada.
P. Su primera novela, El palacio de las dos colinas (Deleste), retrata a una familia de la alta burguesía palestina bastante neurótica. ¿Ni siquiera los más privilegiados escapan de la ansiedad?
R. La gran burguesía basa su estabilidad y su posición social en la posesión de tierras y propiedades. Pero en Palestina esa posesión está siempre amenazada, por razones obvias. Y esa es una contradicción que genera mucha ansiedad. Hay un personaje, una abuela muy nacionalista, cuyo nieto se pregunta si defiende Palestina por convicción política o solo por proteger sus propiedades. Me interesan esas contradicciones. Los palestinos no vivimos únicamente en el heroísmo, la miseria o el trauma. También somos personas normales y corrientes. Es decir, grandísimos neuróticos.
P. ¿Cuándo fue su última visita a Belén?
R. Hace un año y medio. Antes vivía casi a partes iguales entre Palestina y Europa, pero ya no puedo. La situación es muy deprimente. Belén continúa siendo una ciudad agradable, con una vida cotidiana que puede ser hermosa, pero todo ocurre bajo una espada de Damocles cada vez más amenazante. Ya no me atrevo a desplazarme de Belén a Ramala, algo que antes hacía sin muchos problemas. Me da miedo.
P. El palacio de las dos colinas, publicada en 2021, imaginó una ofensiva de colonos israelíes para apoderarse de Cisjordania. ¿La realidad imita la ficción?
R. Imaginé una revuelta de colonos que perpetraban pogromos en los pueblos palestinos. Creía estar describiendo una versión muy hiperbólica de la realidad. Cinco años después, se parece mucho a lo que está pasando. No fui visionario. Bastaba con mirar lo que estaba pasando en Hebrón sin vendas en los ojos. Estoy sobrecogido por la magnitud de la violencia, pero al mismo tiempo sabíamos desde hacía mucho que era uno de los escenarios posibles.
P. Voces como Ilan Pappé o Mariam Barghouti advierten de que Cisjordania podría acabar convertida en un conjunto de reservas, como las de los pueblos indígenas en Estados Unidos.
R. Es muy posible. La zona C, sometida a un control total de los israelíes, representa ya la mayor parte de Cisjordania y las colonias están por todas partes. Es posible que las grandes ciudades palestinas acaben convertidas en enclaves aislados dentro de un Gran Israel. Pero tome mis palabras con precaución: soy una persona muy ansiosa y con mucha imaginación. Mis previsiones se alimentan siempre de esos dos rasgos.
P. Empezó publicando textos en Facebook.
R. Preciso que fue cuando esa red todavía era cool [risas]. Siempre había escrito, pero nunca me atreví a pensar que podía publicar. Me daba vergüenza, como si hubiera algo arrogante en ello. Facebook fue una manera de entrar en el espacio público sin sentirme totalmente expuesto. Fue a través de esos textos como mi editora se puso en contacto conmigo.
P. Acaba de publicar una novela en francés, Septentrional, la primera que firma después de octubre de 2023. ¿Cambió su forma de escribir?
R. Mucho. Es un libro mucho más funerario. Lo escribí de noche, literalmente después de medianoche, y también en medio de una noche metafórica. Si tuviera que resumir mis novelas en términos políticos algo rudimentarios, diría que la primera habla de la colonización, la segunda del apartheid y la tercera de la desaparición de un país. Es un libro que hubiera preferido no escribir.
P. También ha vuelto a escribir poesía.
R. Durante mucho tiempo me daba vergüenza definirme como poeta. Me parecía una palabra un poco horrible. Desde 2023, ante lo que viví como un derrumbe de la posibilidad de comunicarme con el lenguaje común, regresé a la poesía. Me permitió expresar una rabia que no encontraba lugar en ninguna otra parte. Soy consciente de lo que se espera de mí en Europa: soy el burgués palestino educado, al que se le permite ir un poco más allá de lo aceptable, pero solo un poquito. Si me expreso con cierta radicalidad, se cerrará la puerta. La poesía me permite esquivar esa prohibición simbólica.
P. Lleva dos décadas viviendo en París. ¿Se siente en casa?
R. La mayoría de mis amigos están aquí y he pasado buena parte de mi vida adulta en la ciudad, pero nunca me siento del todo en casa, ni aquí ni en Palestina. Cuando alguien me pregunta dónde vivo, podría responder simplemente “en París”, pero no lo consigo. Siempre empiezo a dar explicaciones: que antes alternaba entre París y Belén, que viví un tiempo en Atenas, que siempre estoy entre un lugar y otro. No consigo dar una respuesta sencilla. Pero sé que París es casi mi casa. Y tener un lugar que sea casi tu casa ya es una victoria considerable.
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